Courtesy of Mahmud Atef

لم أكن ولدًا للرّغبة، ولم تلدني أمّي تحت شجرة، قالت العادة كن فكنت.

أهلي ساروا في طريقٍ نسوا عليه فؤوسهم من بعد خطوات “الزعيم الخالد”؛ وكلما نضجت جلود الأفندية تدفن الحقول خجلها في بذور الزرع ولا تطرح سوى الحنين*. حائرون من غير سؤال عن معنى الحيرة*، لكنّي صُنعتُ على أعينهم بين أسوار التقاليد المدينية لطبقة الموظفين، ولم أعرف براح الانعتاق طفلًا إلا عند الفلّاحين. لم تكن “أخلاق القرية” سُلواني، إنما إفلات الحبل على الغارب بلا رقابة ولا تكدير؛ هذا مع أن بيت العائلة، حيث تعيش الجدة التي قاربت التسعين من عمرها وحدها، ليس فيه سوى المشّ والعسل الأسود وبيضات فرخاتها والبتّاوي، وكل ذلك كانت تعافه شهية الفتى “أبو نضارة” بعد أيام قليلة من إقامته عند أم أبيه. حُبًّا في الحرية أمكث، وحينما يأتي الليل ألعن الوحدة ونقيق الضفادع، وتُسكِن روعي قليلًا قنوات التليفزيون الأولى والثانية.

استمر في القراءة

By Youssef Rakha

تخيل معي يا أخي

لو كنا باصات

تزيننا الإعلانات الملونة

وصور علب الجبن والبسكويت

نحتفي بمساحاتنا الرحبة

ولا نشعر أبدًا بالخواء

استمر في القراءة

Nan Goldin, Blue, from “Blood on my Hands”. Source: sleek-mag.com

المونوجرام *

سأكون مفجوعًا دائماً – أتسمعينني؟ – من أجلكِ، وحدك، في الفرودس.

.

I

القدرُ، مثل محولجي القطار، سيغير

اتجاه خطوط الكف

حتى يرضخ الوقت ذات لحظة.

.

كيف لا، والبشر يحبون بعضهم.

.

سوف تعكس السماء ما في جوفنا

وتضرب البراءة العالم

بحدّة الموت الأسود.

.

استمر في القراءة